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Pour le mystique, l'ego n'a pas de réalité intrinsèque, mais est simplement un modèle qui, pendant un certain laps de temps, traverse l'inconnu. Remplissez le bon de commande avec les quantités désirées. Du sommet de l'autre cylindre, un peu plus large, partait une tour d'une hauteur propre à susciter les problèmes de cervicales, dont les flancs s'ornaient de motifs astrologiques destinés à impressionner les foules, d'autant plus que dès la tombée de la nuit, un enchantement les faisait luire d'un scintillement glacial. On peut citer dans le cadre de la mystique théurgique les traités de la littérature des Hekhaloth Palais et de la Merkhavah du Char qui contiennent des instructions sur les moyens d'accéder aux sept palais célestes et d'y observer le Trône de Dieu.

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Flic 1 — Ah, ouais…? Flic 1 — Tu as raison, on est plus peinard ici. Flic 2 — On est des super héros, mon vieux, il faut assumer. Flic 1 — Même si personne ne reconnaît la valeur de notre sacrifice. Flic 1 — Du foie gras, tu crois? Flic 2 — On a beau être des flics, on est des êtres humains, quand même… Nous aussi, le soir du réveillon, on a le cafard. Flic 1 — On en a même plein, des cafards. Flic 3 — Vous avez de la visite… Flic 1 — De la visite? Flic 3 — Même les prisonniers ont droit à des visites, le soir du réveillon.

Et je crois que cette année encore, vous allez avoir droit à votre petit colis de Noël… Un homme entre à la suite du Flic 3. Il a une bouteille à la main.

Collabo — Bonsoir, bonsoir… Je passe en coup de vent vous souhaiter un joyeux Noël. Flic 1 — Mais vous ne nous dérangez jamais, Monsieur Dumortier. Un fraudeur aux allocations familiales? Un orphelin sans papier? Collabo — Simple visite de courtoise. Pendant la guerre, mon grand-père en faisait même avec des épluchures de pommes de terre et de vieilles semelles en cuir.

Flic 3 — Ah oui, 53 degrés, quand même… Ça ne doit pas être mal… Comme antiseptique, en tout cas. Nous pourrions vous mettre en garde à vue pour infraction à la législation sur les vins et spiritueux… Dumortier semble inquiet.

Hélas, nous ne pourrons pas trinquer avec vous. On affiche souvent complet. Je vous raccompagne, Monsieur Dumortier? Collabo — Je connais le chemin, mais bon… Flic 2 — Vous êtes presque de la maison, pas vrai? Flic 1 — Et encore merci pour la bouteille! Flic 2 — Nous sommes un peu débordés pendant cette période de fêtes.

Et en sous-effectif. Ils trinquent. Flic 1 — Bon ben … Joyeux Noël, alors. Ils vident leurs verres cul-sec. Flic 1 — Ah oui, quand même… Flic 2 — 53 degrés. Flic 1 — Tu te rends compte, cette liqueur est plus vieille que nous… Flic 2 — Le pépé devait fabriquer ça dans sa cave pendant le couvre-feu avec ce qui lui tombait sous la main.

Flic 2 — Allez, ressers-nous une tournée, va. Le Flic 3 revient. Les deux flics planquent la bouteille et les verres à la hâte. Clodo — Mort aux vaches! Flic 2 — Mort aux vaches… Un peu désuet comme expression, mon brave, non? Je connais mes droits!

Flic 1 — Encore un qui ne veut pas passer le réveillon à se les geler dehors. Flic 1 — Attendez une minute… Donnez-moi votre ceinture… Clodo — Pourquoi faire?

Clodo — Vous voulez aussi mes lacets? Flic 1 — Merci, ça ira. Il ressort la bouteille et les verres, et ils boivent à nouveau. Le Flic 1 semble passablement déprimé. Flic 2 — Je me demande si je ne devrais pas te confisquer cette ceinture aussi. Le Flic 3 revient avec une prostituée de sexe ambigu femme un peu hommasse ou homme travesti. Flic 3 — Distribution variable, comme on dit au théâtre. Travelo — Vous voulez vérifier? Flic 1 — Dans le doute, on vous appellera Madame.

Travelo — Mademoiselle, je préfère. Flic 3 — Elle faisait le tapin devant une synagogue. Flic 1 — Vous ne respectez donc rien. Travelo — Ben quoi? Vous préférez que je racole à la sortie de la messe de minuit?

On ne peut quand même pas la coffrer pour antisémitisme. Travelo — Vous savez ce que Arletty a répondu quand on a voulu la tondre à la Libération pour avoir fricoté avec les frisés. Flic 1 — Pardon? Flic 1 — Bon, et ben on la relâchera après la messe de minuit, alors.

Travelo — Vous le regretterez, je vous garantis. Vous ne savez pas à qui vous parlez. Et pas seulement avec des ministres du culte. Le Flic 3 emmène la prostituée. Les deux flics continuent à boire. Un sérum de vérité? Flic 1 — Si… Vers minuit, je me réveille.

Flic 2 — Un gros quoi? Flic 1 — Un gros pistolet! Pour buter le Père Noël! Même si ça doit te coûter la moitié de ta paye.

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Le commissaire arrive. Au moins ces deux-là passeront un joyeux Noël. Autre chose? Le Flic 3 arrive avec un autre individu. Flic 3 — Je crois que ça, ça va vous intéresser, Commissaire… Monsieur est venu ici de son plein gré pour passer des aveux spontanés et se constituer prisonnier.

Vous avez poignardé votre conjoint avec le couteau à découper parce que le gigot était trop cuit? Mytho — Non, pas exactement. Commissaire — Simples coups et blessures, alors? Il semblerait que pour certains, balancer des marrons à sa dinde avant de la fourrer, ce soit aussi une tradition de Noël… Mytho — La raison de ma présence ici est beaucoup plus importante, Commissaire. Moment de stupeur. Mytho — Très bien. Flic 3 — Combien de sucres? Flic 1 — Tiens donc… Commissaire — Le coup du ministre qui va saluer ses troupes le soir du réveillon.

Flic 2 — Allez Commissaire, vous allez bien trinquer avec nous avant de partir! Flic 1 — Une spécialité régionale.

Commissaire — Quelle région? Flic 2 — La Seine Saint Denis, je crois. Le commissaire boit et fait la grimace. Les deux autres se marrent.

Commissaire — Ah, oui, quand même… Flic 1 — 53 degrés. Commissaire — Je vous déconseille de fumer après avoir bu ça… Ils reprennent tous une gorgée. Il faut vraiment que je file, là… Je suis déjà en retard… Flic 2 — Et alors Commissaire?

Mais il semblerait que la fin du monde soit pour le 31 décembre. Monsieur va tout vous expliquer. Parano — Je vais essayer de faire bref, car le temps nous est compté. Je suis astronome amateur. Flic 2 — Et en quoi ça concerne la police? Flic 1 — Des météorites qui tombent sur terre, il y en a souvent, non? La taille de la Corse, justement. Flic 2 — Sans blague? Parano — Évidemment, le gouvernement et les médias sont au courant, mais ils ont préféré garder cette information secrète.

Une météorite de cette taille lancée à la vitesse de la lumière, dégagera en entrant en collision avec la Terre une énergie équivalente à plusieurs millions de bombes atomiques.

Nous allons tous être exterminés! Comme les dinosaures. Au mieux, il ne restera plus que quelques cafards. Il veut porter plainte contre Dieu, ou quelque chose comme ça?

Flic 3 — Tentative de suicide. Flic 2 — Pardon? Flic 1 — Ça sert à quoi de se suicider à une semaine de la fin du monde? Une façon de rester maître de son destin, malgré la certitude que nous avons tous de mourir tous un jour.

Vous avez lu ce que Nietzsche a écrit au sujet du suicide? Flic 2 — Bon et alors? On a encore le droit de se suicider, non? Un peu enrobée, heureusement. Pour lui, ça a amorti le choc. Alors évidemment, elle a porté plainte. Dans une semaine exactement. On devrait tous vivre comme si la fin du monde était dans une semaine.

Il aime peut-être les femmes rondes… Moi aussi, si je croyais que la fin du monde était pour bientôt, je me jetterais sûrement sur la première fille venue. Et à défaut, peut-être même sur toi… Le Flic 1 le regarde avec un air inquiet, puis remplit à nouveau les verres.

Flic 1 — Pourquoi tu es devenu flic, toi? Flic 2 — Étant petit, quand je jouais aux cow-boys et aux indiens, je faisais indien. Flic 2 — Heureusement, tu tires comme un pied! Flic 2 — Tu me lances un défi?

On chuchote, on rigole, on est soulagé. Enzo savoure sa victoire. À croire que sa réputation a joué en sa faveur. Comme gros lot, oui! Il est sûr de lui. Tout à sa parade amoureuse, Enzo ne remarque pas que la clameur a de nouveau cessé. Ni que les pupilles de la jeune fille ont pris des proportions inquiétantes.

Kaleb vient de ressortir du bâtiment, presque nonchalamment, comme au ralenti. Il a un sourire narquois sur les lèvres. Dans son dos. Enzo ne pige toujours pas ce qui se passe. Toujours pas un bruit alentour. Tous sont comme tétanisés. Kaleb aurait pu le tuer, mais Enzo se relève déjà. Hébété, il porte la main à son crâne. Sa main est poisseuse : le cuir chevelu a été fendu. Kaleb le toise, un sourire au coin des lèvres. Allez dégage! Mais le sourire de Kaleb se fige. Ses tempes se mettent à battre comme si elles allaient exploser.

Ça fait mal. Une sacrée patate qui lui a dévissé le cou. Il prend une longue inspiration, se penche en avant.

Et fonce sur son adversaire qui tombe à la renverse. Ses cris sont plus forts que ceux de Sarah ou que les encouragements des autres mecs complètement hypnotisés. Enzo ne cherche même plus à se défendre. Il relâche alors lentement sa prise, incrédule. Il est comme saoul : tête qui tourne, envie de vomir. La colère retombe et le cède à la panique.

Il se redresse en titubant et regarde ses poings rouges de sang. Il fait un pas vers le groupe qui recule maintenant devant lui.

Sarah lui jette un regard horrifié, et se précipite vers Enzo pour lui porter secours. Comment a-t-il pu aller si loin? Lui non plus ne se reconnaît pas ces derniers temps. Mais quel genre de monstre faut-il être pour éprouver ces choses-là? Avec superbe, détermination. Pourtant, il se sent soudain vidé, à bout de forces. Pour que personne ne remarque la sueur qui dégouline le long de son dos, ses jambes flageolantes, ou encore les tremblements violents qui agitent tout son corps.

Chaque mouvement est une souffrance, sa tête tourne en une valse de fou. Ne pas faillir. Oublier les oreilles qui se bouchent et feutrent les bruits alentour, la salive amère qui emplit sa bouche.

Rentrer chez soi en pilotage automatique. Manger enfin, mourir peut-être. Il veut juste dormir. Tout ce que les placards contenaient de sucre et de gâteaux y est passé.

Rassasié, il peut désormais céder à la fatigue. Et pour dormir, une bière ou deux. Il ne connaît rien de tel. Ça ne le tranquillise pas vraiment.

Son corps est relaxé, certes, mais il est alors assailli de sensations trop contradictoires pour y prendre du plaisir. La première gorgée, qui soulage, apaise le feu intérieur. Ferme les yeux. Rote bruyamment.

Et se retranche à nouveau derrière ses paupières gonflées.

Elles pèsent trois tonnes. Les tensions se calment. Dans ses rêves confus, apparaît un vieil homme à la peau noire. Sans âge. Qui lui parle, mais ne remue pas les lèvres.

Un volcan crache sa colère. La lave jaillit, déborde, inonde et brûle toute vie alentour. Il peut sentir la peur et la douleur du vivant carbonisé. Faune, flore. Alors à son tour il pleure, il va exploser.

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Ses yeux brûlent, saignent et se dissolvent. Kaleb sursaute violemment. Il ignore combien de temps il a dormi. Le réveil est brutal, mais il a au moins quitté ses rêves en sables mouvants. Il a envie de vomir. Franck considère le cadavre de bière, tombé sur la moquette, qui baigne dans une flaque claire. De toute façon, Kaleb aura forcément le dernier mot. Une raison de plus de mépriser son père.

Comme si une force extérieure lui intimait de rester aux aguets. Soudain tous ses muscles se crispent. Son sang se concentre dans son cerveau. Parmi ses nouveaux amis, Lucille. Dix-sept ans, blonde, yeux bleus, bien faite. Il ne voit rien. Elle mérite de crever… La nausée le submerge à nouveau. Peau brune et fripée sur chair rose de vingt ans à peine. Yeux incandescents qui le transpercent et le ramènent à des sensations plus terre à terre. Envie de gerber. Il actionne le robinet, son estomac se contracte douloureusement.

Premier flot de bile mêlée à la bière amère. Kaleb dégobille en silence la révolte de son corps. Putain, tout ça pour un peu de bière!

Il ferme les yeux. Va te faire foutre, vieux con! Sa gorge est enflammée. Kaleb enfile son blouson, croise son reflet dans le couloir. Le contraste avec les ecchymoses, sûrement… Il ouvre la porte sans juger bon de prévenir son père. De toute façon il est majeur. Plus de comptes à rendre. Il ne sait pas où aller. Tous les bancs sont pris.

Blonde, élancée, les yeux clairs. Kaleb la trouve jolie et lui sourit. Elle lui rend la politesse, mais recule un peu. Elle est effrayée par ses paupières tuméfiées. La sollicitude de sa voisine de banc le touche. De tendresse. À peine me protéger. Elle a levé la main et en effleure délicatement son visage.

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Oui, aime-moi. Sois mon refuge. Elle lui sourit avec bienveillance, comme si elle avait lu dans ses pensées… — Maman, maman! Pourquoi il pleure? Il les essuie rapidement, gêné. Et toi? Tu as quel âge? Un sourire auquel elle ne sait comment résister.

Et puis après on pourrait manger ensemble pour de vrai! Maman fait trop bien les pâtes! Kaleb a toujours aimé les enfants. Impossible de tricher avec eux. Elle est pure, naïve. Il visualise les cochons emprisonnés depuis leur naissance, engraissés, empêchés dans leurs mouvements par des cages trop petites.

À l’affiche

Je suis végétarien. Désolé pour le gâchis. Tu as raison, on mange trop de viande, de toute façon. Honteuse aussi de les transmettre à sa fille. Mathilde est soulagée. On a du mal à croire que la jeune femme est déjà mère, tant elle paraît délicate, fragile presque. Ses gestes sont gracieux.

Elle rougit quand Kaleb la fixe trop intensément. Alors elle est un peu gauche, maladroite. Lui trouve ça charmant. Ça le fait sourire. Je vais être saoule si je bois encore! Cet homme-là est le diable, avec ses yeux tuméfiés, son look de mauvais garçon et ce charme duquel elle ne peut se soustraire.

Il est beau à couper le souffle. Au fond, elle ne sait pas pourquoi ce serait mal de se laisser aller. Juste que ça pourrait être bon… Elle peut sentir la tension sexuelle entre eux. Elle tremble. Emma… — Emma dort. Elle a envie de se noyer dans ses yeux. Sa gorge se noue. Kaleb saisit son verre et le pose sur la table.

Un coude sur le dossier, une main qui soutient sa tempe. Il ne la quitte plus des yeux. Elle est comme hypnotisée par les mouvements rapides des iris bleu marine qui plongent dans les siens.